第22章 追虹人 第3页
山雾，把整个村子罩在蒙蒙亮里。
他望着远处的山影，忽然想起八年前那个追虹的自己。
那时他总觉得，最美的颜色在天上，在远方；可现在他才明白，最美的颜色就在脚下，在眼前——是王阿婆用陶瓮腌的酸萝卜，是村头老槐树下的石磨，是孩子们用陶片当碗玩过家家的笑声。
他开始试着烧一种新釉。
不用什么七种矿石，不用等什么彩虹，只用云栖的红土和青土，按三比七的比例混合，再掺上一点松针灰。
烧窑那天，他守在窑前，听着木柴噼啪作响，看着火焰从暗红变成橘黄，又变成幽蓝。
开窑那天，满窑的陶器都泛着青中带蓝的光泽，像雨过天晴后，天空刚被洗过的颜色。
“这叫什么？”村里的陶匠围过来看，有人摸着陶器的边沿说，“像不像雨停了，天上的云刚散？” 阿陶望着那抹颜色，突然想起王阿婆说的话：“咱这陶没别的，就是实在。
你看这颜色，不艳，不燥，像春天的雨，润润的，看着心里舒服。
” 他摸着陶器的表面，指尖沾了点釉，放进嘴里轻轻一舔——是清苦里带着点甜，像山涧里的泉水。
“就叫它‘雨霁青’吧。
”他说，“雨停了，天放晴，青灰色的云散了，露出干净的天。
这才是我要找的虹。
” 消息慢慢传了出去。
有个走南闯北的货郎路过云栖，见了雨霁青的陶器，惊得合不拢嘴：“这颜色比景德镇的青花还雅致！我在苏州见过大户人家的瓷器，都没这么有味道。
”他带了十窑的货去苏州，回来时给阿陶带了匹蓝布，说：“苏州的富户抢着要，说这是‘雨过天青’的新样，比从前的更妙。
” 阿陶却没怎么高兴。
他把蓝布给了王阿婆，让她给村里的娃娃们做新衣裳。
自己还是每日蹲在窑前，拉坯、上釉、烧窑。
有时他会想起阿秀和娃们，便托货郎带信回去。
阿秀回信说，娃们都长大了，儿子跟着木匠学手艺，女儿会绣并蒂莲，家里的粗瓷碗换成了雨霁青的，装粥不烫手，腌菜不串味。
某个秋末的午后，阿陶坐在院门口的老槐树下，看王阿婆教小丫头捏陶。
小丫头的泥团歪歪扭扭，却捏了个圆头圆脑的小人，头顶还插着根狗尾巴草。
阿陶笑了，从怀里摸出个小陶哨——那是他用雨霁青的陶土捏的，吹起来声音清亮，像山涧的鸟鸣。
“阿爹！”小丫头扑过来，脸上沾着泥，“我要吹哨子！” 阿陶把哨子递给她，望着远处层叠的山影。
山尖飘着几缕白云，像谁不小心撒了把面粉。
他突然想起八年前那个追虹的自己，那时他以为彩虹在天上，要爬得高、跑得远才能抓住；现在他才明白，彩虹一直都在脚下——是晨露里的陶土，是窑火中的温度，是村里飘着的炊烟，是孩子们脸上的泥印子。
晚风掀起他的衣角，带来一阵稻花的香气。
阿陶摸出怀里的陶哨，轻轻吹了起来。
哨声穿过竹林，绕过老井，飘向正在晒谷场的村民们。
他们停下手中的活计，抬头望了望天，又低头继续干活——因为他们知道，这哨声里没有彩虹，只有日子的滋味，像雨霁青的陶器，温润，实在，暖人心。
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他望着远处的山影，忽然想起八年前那个追虹的自己。
那时他总觉得，最美的颜色在天上，在远方；可现在他才明白，最美的颜色就在脚下，在眼前——是王阿婆用陶瓮腌的酸萝卜，是村头老槐树下的石磨，是孩子们用陶片当碗玩过家家的笑声。
他开始试着烧一种新釉。
不用什么七种矿石，不用等什么彩虹，只用云栖的红土和青土，按三比七的比例混合，再掺上一点松针灰。
烧窑那天，他守在窑前，听着木柴噼啪作响，看着火焰从暗红变成橘黄，又变成幽蓝。
开窑那天，满窑的陶器都泛着青中带蓝的光泽，像雨过天晴后，天空刚被洗过的颜色。
“这叫什么？”村里的陶匠围过来看，有人摸着陶器的边沿说，“像不像雨停了，天上的云刚散？” 阿陶望着那抹颜色，突然想起王阿婆说的话：“咱这陶没别的，就是实在。
你看这颜色，不艳，不燥，像春天的雨，润润的，看着心里舒服。
” 他摸着陶器的表面，指尖沾了点釉，放进嘴里轻轻一舔——是清苦里带着点甜，像山涧里的泉水。
“就叫它‘雨霁青’吧。
”他说，“雨停了，天放晴，青灰色的云散了，露出干净的天。
这才是我要找的虹。
” 消息慢慢传了出去。
有个走南闯北的货郎路过云栖，见了雨霁青的陶器，惊得合不拢嘴：“这颜色比景德镇的青花还雅致！我在苏州见过大户人家的瓷器，都没这么有味道。
”他带了十窑的货去苏州，回来时给阿陶带了匹蓝布，说：“苏州的富户抢着要，说这是‘雨过天青’的新样，比从前的更妙。
” 阿陶却没怎么高兴。
他把蓝布给了王阿婆，让她给村里的娃娃们做新衣裳。
自己还是每日蹲在窑前，拉坯、上釉、烧窑。
有时他会想起阿秀和娃们，便托货郎带信回去。
阿秀回信说，娃们都长大了，儿子跟着木匠学手艺，女儿会绣并蒂莲，家里的粗瓷碗换成了雨霁青的，装粥不烫手，腌菜不串味。
某个秋末的午后，阿陶坐在院门口的老槐树下，看王阿婆教小丫头捏陶。
小丫头的泥团歪歪扭扭，却捏了个圆头圆脑的小人，头顶还插着根狗尾巴草。
阿陶笑了，从怀里摸出个小陶哨——那是他用雨霁青的陶土捏的，吹起来声音清亮，像山涧的鸟鸣。
“阿爹！”小丫头扑过来，脸上沾着泥，“我要吹哨子！” 阿陶把哨子递给她，望着远处层叠的山影。
山尖飘着几缕白云，像谁不小心撒了把面粉。
他突然想起八年前那个追虹的自己，那时他以为彩虹在天上，要爬得高、跑得远才能抓住；现在他才明白，彩虹一直都在脚下——是晨露里的陶土，是窑火中的温度，是村里飘着的炊烟，是孩子们脸上的泥印子。
晚风掀起他的衣角，带来一阵稻花的香气。
阿陶摸出怀里的陶哨，轻轻吹了起来。
哨声穿过竹林，绕过老井，飘向正在晒谷场的村民们。
他们停下手中的活计，抬头望了望天，又低头继续干活——因为他们知道，这哨声里没有彩虹，只有日子的滋味，像雨霁青的陶器，温润，实在，暖人心。
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